NUNCA
El libro que nunca escribí
yo nunca quise esconderme
en un seudónimo
las cadenas que nunca corté
la tristeza de aquel tango que nunca bailé
nunca me dejaron aprender
la vela azul que nunca apagué
el muñeco de nieve que nunca se derritió
las sombras que nunca me rozaron
el pájaro que nunca liberé
los silencios que nunca escuché
nunca me interesó
la textura de las piedras que nunca
tocaron mis pies
los ausentes y los desaparecidos que nunca
volvieron
las lágrimas que nunca derramé
la mano abierta que nunca cogí
la cometa amarilla que nunca hice volar
el barro que nunca modelé
yo nunca quise terminar loca
imitando a Camille Claudel
las palabras que nunca dije
nunca nadie me hubiera escuchado
las bocas ávidas que nunca besé
el escalofrío de la tela que nunca
rozó mi piel
la pajarita de papel que nunca recorté
nunca sería libre fuera del papel
el grito que nunca quise oír
las presencias silentes que nunca advertí
los ojos negros que me miraron y
yo nunca vi
las promesas que nunca cumplí
la soledad del café que nunca compartí
nunca lo necesité
el calor de la hoguera que nunca
iluminó la noche
las montañas que nunca subí
nunca llegarás me decían
el abanico de nácar que nunca encontré
el cuerpo palpitante que nunca
acaricié
los muros que nunca salté
nunca pude ver el otro lado
el cuadro con gato mirando la luna que
nunca pinté
los caminos que nunca recorrí
las olas que nunca mojaron mis manos
la puerta con rejas que nunca abrí
nunca me abandonó el miedo
el ruido ausente de aquel tren que
nunca cogí
la metáfora de la vida que
nunca entendí
los viejos amantes que nunca fuimos
para nosotros veinte años de amor
nunca fue el amor loco
aunque lo cantara Jacques Brel
Xeres
4 comentarios
Anónimo -
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