Ruinas
Ruinas
De lo nuestro no quedó más
que un mosaico de paredes desconchadas,
jirones de piel marchita,
puertas ciegas,
grietas como
arterias de infarto,
enormes lagartos de sangre fría
en busca de otros soles.
El tiempo se impacienta;
lo sabe: siguen aleteando mariposas
en aquel tejido dañado,
y sus manecillas de torpe costurera
clavan sus agujas en heridas
que no consigue cerrar.
No desesperes;
el gigante se derrumbará,
el mosaíco se apagará.
Escombros.
Polvo.
Oscuridad. Dominique
2 comentarios
Mercedes -
C -
y oscuro, como me gustan