LA GÁRGOLA (revisado)
Antes que el hombre fue el paisaje; pero de eso hace mucho.
Ahora, las gárgolas se han quedado secas con la boca abierta sobre la última arcada. En cada paritorio, los recién nacidos con cara de anciano gritan su desesperación al abrirse camino entre las piernas flácidas y frías de sus madres. Atrincherados en sus salas refrigeradas con aire embotellado, la gente repite en silencio, con la solemnidad de cuantos sacrificios bárbaros e inútiles hubo en el mundo, los gestos ancestrales que les han hecho hombres y que temen no recordar algún día: amasar algo de harina con unas gotas de agua, darle forma, y reunirse todos alrededor del fuego, sentados sobre sus atrofiados miembros inferiores, para contemplar como la llama pinta colores sobre la hogaza; luego, aún esperanzados les queda por masticar, masticar para no olvidar.
Pero hoy no hay pan, ni reunión junto al fuego. Todos han salido a la calle bajo el sol de plomo destructor… ha nacido otro niño y, de entre las piernas flácidas y frías de su madre, su grito, al igual que el de las gárgolas, se ha quedado mudo.
Dominique.
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